Die Regentropfen hängen glitzernd an den feinen Zweigen der Birke.
Ein Schmuck - anders als ihr noch fehlendes Laub.
Kalt und feucht liegt die Luft
auf den moosgrünen Ästen des Ahorns.
Die Korkenzieher-Weide hat schon grünen Flaum,
und ein Krähenpäärchen durchzupft den krausen Baum für ihr Nestwerk.
Ich hörte einen Sängervogel. Laut und üppig.
So viel Freimut an dem kalten Tag.
Der Frühling hat sich hinein geschlichen.
In die Gärten.
In die Auen am Fluss.
In die stadtschmutzige Luft.
Wo sind wir?
Wie erreicht uns der unverwandte Lebensgruß?
Wärst Du hier...
ich schaute in Deine Augen.
[14. März 2026]