Wohin ziehen die Vögel in dieser Zeit?
Wohin weisen ihre Hälse?
Und die geduldigen Herzen in ihrer Brust,
mit dem Lied einer Heimat,
einer Freundschaft zu Orten, die starben.
Noch immer glaube ich an ihre Ankunft.
Noch immer halte ich ihre Flügel hoch in meinen Träumen.
Heute schreibe ich ein Liebesgedicht.
Und lege meine Worte auf die Wunden der Bäume,
hauche sie ins trockene Gras
und gebe sie wie zarte Küsse auf die Blüten und Käfer.
All die Schönheit, die ich euch schenken wollte...
In wessen Händen ist sie verkommen?
Wer zerbrach und rodete sie?
Wessen Hass war so groß sie zu töten?
[27. Mai 2020]
Ein Tag im Frühsommer. Es war warm, zu warm. Die Natur hatte gelitten in diesen Wochen.